Agnes Dienstmagd war ich vor achthundert Jahren bei sehr klugen Nonnen, die Pflanzen zerlegten und sie lateinisch benannten ich fegte ihnen die Böden schleppte Zuber mit Wasser hochmütig sahen die braunen Madonnen über mich weg bemerkten nicht wie ich weggeworfene Skizzen heimlich barg unterm Kittel nachts neben dem Fackelstumpf träumte ich mir in die Kurven und Balken der Lettern eine schimmernde Zukunft die Vergangenheitsforscher rauchend, Karrieren planend stochern in den Klosterannalen von mir steht dort nichts mein Name war Agnes er hat sich zersetzt wie meine schrundigen Hände wie meine pockennarbige Stirn